"О, Дельвиг, Дельвиг..." Кюхельбеккер
Проходит кто-то за окном, туман скрывает дальний берег... Ничто во мне уже не верит в награду, ждущую потом.
За что награду? "Что награда и дел высоких и стихов?" Стихи - самим себе отрада, блаженный сон в плену оков.
Злодея мир устало дышит и суетится мир глупца, трещит соломенная крыша в пожаре близкого конца.
Но будет день! На пепелище прольётся звёздная река. Тогда - возвышенней и чище - себя сама в себе отыщет душа, виновница стиха.
Белотрепетный селезень, мой собрат по перу! Неужели тебе не лень бить крылом на ветру?
Что твоя ненаглядная? - утки серый комок! Как и ты безоглядно я пеню брызгами строк
Эту жизнь бестолковую - счастья бледный мираж. Как раввин, истолковываю и ревную, как страж.
Брызги - слякоть напрасная. Не затем я сюда... а затем, чтобы красная просочилась вода
через стиснутозубие - правда сквозь частокол - хоть немножко безумия в трезвость избранных зол. |