Кастинги на сериалы, съёмки фильмов и сериалов. Пробы в кино. кастинг, ТВ, съемки, шоу-бизнеса, кандидаты, портфолио, кино, сериалы, кинопробы Актёры и актрисы. Кастинг ТВ

Из книги стихов
"ЛИШНИЙ РОСТОК БЫТИЯ"

изд. Алетейя СПб 2001
ISBN 5893294203

Медленно полиняли
рассеяв весеннюю сень
счастье сулившие дали
бредами жившая лень

ныне мне труд заповедан
робок в преддверии я
не покорившийся бедам
лишний росток бытия

1 часть
тихотворенье

                                                июнь 1995 г. Италия

Такое вот простосиденье

над кофе... над зяблой рекой.

Вся жизнь твоя — Тихотворенье,

как стыд, заслонённый рукой.

Какие-то бледные строки,

какие-то бледные дни —

скачки белобокой сороки,

клюющей забвенье в тени,

зелёная нежность платана,

качнувшего веткой тебе, —

всё это лишь рана... лишь рана,

зияющая в судьбе.

Река коричневой воды,

движенья вечного и смысла —

мостов тугие коромысла,

акаций горы, лип ряды.

Шум доброй жизни, долгих лет,

всё — щебет, радость и порханье...

Одной лишь думе счастья нет,

покоя нет и нет названья.

Пригрело солнце...

                              мутная река...

весь тихий мир для ласточек размерен!

Два облака пришли издалека,

подобные ручным пушистым зверям.

И воплощая сказку бытия,

и сердце обольстив колоколами,

склоняется Италия над нами —

над этим днём,

                   где — ласточки и я.

Жизнь бубнит, а что — не разберу!
Оттого и нет стиху названья.
Просто так скрипящему перу
чужды наших вымыслов старанья.

Я не знаю...
                   заживо идти?..
что-то «звать» и ожидать чего-то?.. —
всё обман, превратности пути...
всё — непроходимое болото.

Там свернул, там отступил назад,
там себе не внял, а там — кому-то,
прозевал последнюю минуту,
снова струсил перед дверью в ад...

и стоишь.
             А жизнь бубнит... бубнит...
разгоняя девственную скуку,
своему не доверяя звуку,
как не верит шагу инвалид.

Бессилие

1.

Мне лампа высветит слезу

ненужной крапинкой печали.

Я — Данте в проклятом лесу,

я — парус, избранный отчалить

от бесполезных берегов,

— надежды сломанная ветка, —

и сердце дышит редко-редко,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

нет больше сил,

нет больше слов.

2.

Всё зеленит,
              чадит,
                   чудит,
                        зевает...

меня не узнаёт бренчащий день.

Я знаю только то, увы, что знаю, —

не знаю ничего.

И думать лень.

Я где-то далеко зарыл невольность

и детскую свою мольбу зарыл.

Жить было больно и осталось — больно,

сил не было

и не осталось сил.

3.

Трава и утро — тихий бред любовный,
коснувшийся пылающего лба.

Опять порханье ласточки надбровной,
опять душа — беспутна и слаба.
И тянущее властью эфемерной
обратно в ничего не давший сон
бессилие судьбы несоразмерной,
которой ты и страшен,

и смешон.

                       Какой-то юг, каких-то птиц больших
                       широкие неспешные размахи...
                       (Уже я где-то слышал этот стих,
                       ребёнком путаясь в слезах ночной рубахи)

Мечта пронзительного юга

который день тебя смущает...

Тебе постыла скуки вьюга —

судьба остуженного края!

Пусть этот круглощёк-опёнок,

катящий, выпятив ручонки,

и пьяцца Бра,

и жизнь спросонок

сольются в памяти воронке.

Пусть вспомнишь ты и вспомнит лето

далёкий берег, пену Ялты...

туманность утреннего света,

в которой ангелом стоял ты.

Я нынешний и ты вчерашний

переплетёмся в свете этом,

две поросли на Божьей пашне —

враля-лентяя и поэта.

Лето

Сознанье, как мороженое, тает,
и плавится осмысленности лёд.
Наверно, жизнь-печаль меня клянёт —
проклятья до меня не долетают.

Отравлен днём, отравлен красотой,
отравлен свежестью и счастьем «безобразным»,
покачиваюсь кипарисом праздным
и радуюсь душе моей пустой.

Блажь... невозможность... пьяная тоска!
Не может счастья сразу быть так много!
Сюда не просочилась и тревога,
тут тень, и та не холодит виска.

Тут сам не свой, но самый верный ты,
тут севера не раздадутся стоны,
тут млеет жизнь под дымкой дурноты
и жмурится, как кот, судьба Вероны.