О, Господи... опять весна!
Опять терзанье взбухшим жилам,
и всё уже мне не по силам -
только бы вырваться из сна!
Лечь на асфальт, как сонный уж,
змеясь, разлиться на пригреве,
и в грязноснежном перепеве
услышать кровь кипящих луж.
И снова, как и всякий год,
с необъяснимым содроганьем
постигнуть собственным касаньем
немую правду этих вод.
Мы не знаем России,
мы чуем Россию -
голубые проклятия
дальних небес,
и прозрачное слово,
и подошвы босые,
и ореховый тёс,
и осиновый крест.
Когда в наитии сиюминутной боли -
так хочется успеть,
чтоб кем-то быть полюбленным!
Ребёнку передать и всем загубленным
оставить эту быль
кристаллом соли.
Пускай вас запах пота не смутит!
Соль - это пот,
а пот - стенанье тела лишь...
Не задавайте!..
жизнь слепа на вид...
Не задавайте мне вопроса:
"Что ты делаешь?"
Заложена моя гортань
мокротой собственных починов.
Чин непомерный - человек...
и хочется сказать "Отстань!",
но остывает из под век
всё та же дрянь пера и чина.
Перо и чин, и нож складной
на самый популярный случай -
смысл ни закрыт, ни отворён
(ворон не выбить по одной!),
а север с четырёх сторон
роняет лёд - смотри и слушай!
Мне юность не дала отсрочки...
От глупой "А" и до последней точки
я сразу всё прозрел - всю азбуку невежд.
Мне жизнь явилась кладбищем надежд.
Судьба едва коснулась нежной мочки,
И мне загрезилось в смоле набухшей почки
всё то, чему не сбыться повезло...
Смолистым отраженьем оползло
И с тихим звоном расплескалось,
И с юности уже зарубцевалось
На матовой поверхности души
Заклятие: "Умолкни, не дыши!"
Не проявляй себя живым и чутким
На этом до отчаянности жутком
Гулянье носорогов и слонов,
Что пляшут весело в плену своих оков
И ранят бивнями друг друга.
Их кожа звякает упруго
И ран не пропускает, как броня...
Но одинокого меня
на рог насаживает поминутно
То глупость, то убожество невежд...
Сквозь дыры ран и лоскуты одежд
Я собственное сердце вижу смутно
Я сам себе и плотник и хирург
И штопаю, как некий Демиург,
Тряпичную изодранную куклу
в своём углу...
|
