С поэзии всё началось.
И, Господи!... как бы хотелось, чтобы ею всё и кончилось.
Но боюсь, я пережил свои стихи.
И не потому, что стал больше их, а потому, что стал меньше.
Так это и случается...
...в какой-то момент твоя макушка начинает
беспрепятственно проходить там,
где прежде она задевала ту высочайшую духовную планку,
которую поставила тебе поэзия и об которую ты стукался всякий раз,
как рождался новый стих.
Я прожил шестнадцать лет, практически упершись лбом в эту планку,
и неожиданно осознал, что лоб мой больше ни во что не упирается...
Можно сказать - стихи покинули меня.
Можно сказать - стихи дали мне свободу.
Да какая разница, что сказать?!
Тут не выручит даже пушкинское:
"Лета к суровой прозе клонят,
Лета шалунью рифму гонят..."
Даже это ничему не поможет и ничего не облегчит.
Ничего не объяснит.
Просто стихи ушли... ушли и всё.
Но ведь можно надеяться, что они вернутся... |
